Masajistas eroticas Girardot
Admito que salgo más con compañeros de la escuela o de la oficina; Las chicas lo han dado, pero no con tantas condiciones como hace años. Al menos le tengo miedo a las Masajistas eroticas. Y sin razón, porque superé más de una gonorrea y unas cuantas ladillas porque quería ser valiente. Por algunos pagué por el silencio, por otros escuché sus historias, pero aun así me gustaba Teresita. Era pequeña y delicada, tímida y cansada. En el interminable viaje en bus desde Bogotá a Girardot, conocí a Teresita; minifalda, camisa ceñida, tacones altos, cabello recogido. Ahora creo que es la forma sencilla en que se cepilla el pelo lo que me hace mirarla todas las noches felices de la semana, pero no estoy con ella, no estoy con ella me tocan otras.
No hay semáforos ni prostíbulos en Girardot, solo edificios con luces halógenas parpadeantes y espejos en el pasillo; muchos espejos: paredes enchapadas con espejos semi ahumados, espejos en habitaciones, espejos en techos, espejos en baños, algunos rotos. Creo que tienen una función de miedo. Las escaleras que conducían al vestíbulo estaban descoloridas, la alfombra y la barandilla dorada apolilladas. La habitación tenía cortinas de plástico, una cama hueca, una almohada sucia y sábanas usadas. También hay un radio con una estación sintonizada solo en Vallenatos.
Subí al cuarto piso con Jennifer – “Dime Jenny”, me animó ella – es una mujer profesional amable, sensata; envuelta en una camiseta roja esponjosa para protección nocturna; una falda de mezclilla azul y mallas negras para defenderse de los clientes que quieren hacer un esfuerzo adicional. Tiene el mismo peinado que casi todas las mujeres mayores de 40 años: cuello descubierto y cabello rubio. Subió ansiosamente las interminables escaleras. No podía esperar para abrir la pieza. Se sentó en la cama y no habló. me miro Tiene un par de ojos descarados. Silencio calculado. Todavía no entiendo por qué hizo un trato con ella en la calle. Había una docena de mujeres en la cuadra: una mujer grande con botas de cuero que eran demasiado grande para mí; me sentía como una almendra en un cascanueces; la otra, una joven de blanco para su primera comunión – creo que eso es un pecado. La otra era una mujer del tamaño de un jamón, casi vieja, con anteojos, demasiado inteligente, me dije. En la esquina hay un ser sin género, ni hombre ni mujer, ni joven, ni viejo, ahora que lo pienso, no sé si tiene ropa. Hay muchas otras Masajistas eroticas que pueden hacer esto, pero no sé por qué estoy tratando con Jenny. También me siento en la cama, pero en el borde para poder escapar si es necesario. Empieza a contarme que cuando comenzó en el negocio, todos preguntaban: “¿De dónde eres?” Me miró como si fuera a mentirme. Me esperaba el tradicional “de Cúcuta” o “de Pereira”. Ella se quedó en silencio por un rato. Cambió de eje y me dijo horrorizado: “Del Pato”. ¿En qué ciudad está? No es una ciudad, sino un lugar entre Neiva y San Vicente del Caguan. Imposible, pensé: estaba destinado a escuchar historias de la misma región. El primer libro que escribí se llamó La explosión en El Pato hace 25 años. Para confirmarlo, pregunté retóricamente: “¿El Pato, Balsillas?” — Sí, lo mismo, más precisamente, del pueblo de Guacamaya. No hay duda. Me dijo la verdad. Esperaba que “el chulo me llevara”, como siempre me decían los pobladores de la zona, a la loma oriental de la Sierra, donde estaba enterrado el dominio de Mono Jojoy, que terminó ese día. Los giros y vueltas de la vida. “Los guerrilleros nos sacaron”, agregó mirándome fijamente, “y mi papá se cansó de pagarles las vacunas. Llevamos una vida arraigada en Neiva, y ahora mi esposo y yo vivimos juntos en Girardot. tengo siete hijos”. “¿Siete niños, siete?” le pregunté contando con los dedos, me señalo 7 con las uñas pintadas y los padrones en flor. “Siete”, dijo sin parpadear, su tono pesado y dolorido mientras cerraba la puerta. No discutimos los precios de los servicios. ¿Cómo podía gastar 15 minutos por 30.000 pesos si llevaba siete minutos hablando de geopolítica?
Aclaró que la figura del precio ascendente fue cosa de “caprichos”. “¿Por este método?”. “Sí, mire doctor -el título me daba escalofríos- añada otros 10.000 pesos si quiere una mamada y otros 30.000 si quiere comer por el chiquito”. ¿Por qué tanto por ahí?, ¿Por qué? ¡Porque duele! respondió, abriendo mis ojos al mismo tiempo. ¿Y las tetas? Hago esta pregunta como para responder a lo que es obvio para mí: “No, no se las doy a nadie. Solo se las dejo a mi marido porque me dejó de tocar y yno se las doy a nadie más porque me hacen desarrollarme y llegar al orgasmo. ¡Qué clave! Recuerdo una novia en la universidad de la que decía que me daba todo lo que pidiera excepto sus senos, porque —me confesó un día— el resto es para ti, pero mis tetas son para mi marido.
Acordadas las condiciones fundamentales y de principio, pasé a otro tema: la experiencia. Por pudor —y otra vez por profesionalismo—, Jenny no quería hablarme de sus clientes. Pero terminó haciéndolo. Pero cada noche, cada historia valía cinco minutos así que empecé hacer cuentas. La primera de las historias, de las que hubieran podido ser mil, fue la de un fiscal que le pagaba doble siempre y cuando Jenny se calzara unos zapatos de tacón francés, de trabillas plateadas, que permitieran sacar uno de los dedos gordos y que el fiscal chupaba embelesado toda la noche. Un servicio especial.
Otro caso, un médico. “Un hombre joven y de buena pinta”, me aclaró; que llegaba con su esposa para que Jenny lo castigara con una correa delante de ella. Le costaba mucho trabajo hacerlo porque “no tenía motivos”. Los necesitaba para poder hacer lo que la señora le pedía, aunque ella le contara todo lo mal que se había portado el esposo. Jenny debía recurrir a recordar los hombres más odiados que conocía para poder cobrar el servicio: el guerrillero que los vacunaba en El Pato; el usurero de gota a gota que le cobraba 10.000 pesos diarios por cada 100.000 prestados, lo que equivalía a una tercera parte de lo que llevaba a la casa en promedio cada día. Cuando descubrió la rabia contra el prestamista, Le subió la tarifa al médico.
Cuando llagamos a un acuerdo sobre las condiciones económicas básicas, pasamos a otro tema: la experiencia. Por humildad, pero también por profesionalismo, Jenny no quiso hablarme de sus clientes. Cada historia valía algo así como e cinco minutos. La primera historia que debió ser la primera de mil, fue la de un fiscal que le pagaba el doble de la tarifa normal, mientras que Jenny calzaba unos tacones franceses con tiras plateadas que le dejaban un dedo gordo del pie afuera que el fiscal chupaba con deleite durante toda la noche. Otra historia, doctor me dijo. “Un joven apuesto de buena pinta” un médico, explicó, me buscaba con su esposa para que Jenny lo castigara con la correa frente a ella. Era difícil para ella hacer esto porque “no tiene motivos, no tenía un por qué”. Ella los necesita para poder hacer lo que esta mujer le pedía, incluso mientras le cuenta lo mal que se está portando su marido. Jenny tuvo que acordarse de las situaciones más repugnantes que conocía: los guerrilleros que los vacunaron en El Pato, el gota a gota que le cobraba 10.000 pesos, el equivalente a un tercio de lo que traía a casa en promedio todos los días. Cuando se empezó a acordar de todo lo malo que le había pasado le subió la tarifa al médico.
Un ejemplo emblemático, como dicen los altos funcionarios, es el cuento de un gringo que podía ser británico, holandés o alemán, pero nadie le entendía. Ni siquiera una señal. Jennifer, mi Masajistas eroticas acaba de ser educada por “la señora que nos ayuda a entender a los hombres”, quien también le presentó sus derechos. Le advirtió “en la cama se vale de todo, pero todo vale”, Jenny con solo de 23 años recién llegada del campo. El problema es que no entiendo de qué está hablando, le dijo Jenny. “Está bien”, respondió la maestra, “dile que sí a todo y cóbrele 5.000 pesos por cada cosa adicional que le pidan”. Así fue; el gringo entró al cuarto como si lo fueran a ahorcar. Estaba sudando profusamente e incluso tartamudeaba con las manos. Él le indicó que lo esperara. Recorrió los tres pisos hasta el estacionamiento, que Jenny podía ver a través de la ventana, y sacó una caja de cartón de la cajuela del auto con la placa diplomática que tuvo que pagar diez mil pesos en la entrada de la residencia. Finalmente aceleró el paso y llegó al pie de la cama. Abrió la caja, sacó el pollo, le acarició el cuello y se acurrucó en su oreja. El animal cerró los ojos y batió las alas, y el gringo se lo clavo. Sin más. O en palabras de mi Jenny: “El hombre se vino, pagó el dinero y se fue con la muerta entre la caja”. Era la primera vez que tenía relaciones sexuales con alguien que no fuera su marido. Temblando de terror le dijo a su esposo, quien sabía que se acostaba con los hombres que le pagaban y usaba condón, que no podía seguir así y si le pasaba lo mismo que le pasó cuando bajó bandera, ¿Qué pasaría? Que pasaría luego. Preferiría morir de hambre. “¿Dejar que los guambitos por aguantar hambre?” preguntó el marido.
No había otra opción. O hacía lo que tenía que hacer o perdía el año. La casera explicó que no siempre era así. La gran mayoría de los hombres no se desarrollan, y mucho menos un cuarto de hora. “Es por eso que siempre tienes que mirar tu reloj, incluso si no tienes uno. Eso Los traumatiza y eso te da un control total sobre el hombre. Si miras tu reloj más de dos veces, el tipo no se le para y luego te pagarán. Salen caminando mirando al suelo confundidos, apenados; debió haber usado la palabra con algo de sarcasmo. Otra táctica es darles algo de beber: bebe tres vasos de ron, un pase de perico y se convierten en pollitos. O se emborrachan y se disculpan. Jenny miraba que era cierto lo que decía la madame, el oficio le fue pareciendo cada día mas fácil. La inseguridad de un hombre era su propia seguridad. Especialmente cuando descubrió que incluso el más varonil de los hombres no podían resistirse a que le chupen la polla sin derramarse. Un par de chupetes con el culo apretado y listo: treinta mil pesos.
El problema no era por los clientes, sino de las Masajistas eroticas de la cuadra o del barrio. Muchas de ellas eran mujeres peligrosas que habían sido encarceladas varias veces por causar daños corporales a manos de parejas rivales. Las leyes del libre mercado se traducían aquí en sangre. Cada mujer es una competidora a vencer, y la forma más rápida y segura de hacerlo es cortarle la cara con el pico de una botella. Los jefes suelen actuar como árbitros en las peleas, porque si no son llamados, el segundo árbitro es la policía, un servicio mucho más corrupto y peligroso.
Como siempre sucede con los hombres con Masajistas eroticas sobre todo si son pobres: tratamos de salvarlas. O darles un consejo moral que lleve a la cuestión de la hipocresía: ¿Por qué no dejas esta vida? Así que se lo dejo a Jennifer. No fue fácil sostener mi mirada mientras me miraba a los ojos y respondía: Porque, doctor, tenemos que comer. Doña Emilse, la patrona, sin duda le ha dado a Jenny todas las razones posibles para responder a mis preguntas, lo que confirma mi tesis: no se dejan fotografiar para las revistas, porque sus hijos o esposos saben dónde conseguir lo que gana, lo que llevan a casa. Si un fotógrafo intenta hacer eso”, dijo con firmeza, “tiene derecho a romper la cámara e incluso su cara (si es posible). El derecho a la vida privada no debe ser violado. Me despedí de Jennifer y prometí decir la verdad y confiar en su palabra.
